Bahia

 

Bahia

 

Acontece algumas vezes

- Principalmente quando as fadas baianas confabulam:

 

De bicicleta, Tauã, um anjo vermelho em ascensão,

cruza o Quadrado calmamente

como se caminhasse sobre as águas.

Ciranda cirandinha...

 

Ciranda cirandinha...

 

Dei rumos à discórdia por tempestades à risca.

 

E na trama do tempo,

à revelia

guerreiros com guerreiros

jogavam caxangá,

enquanto na vala comum,

em pleno pelotão de fuzilamento

escravos de Jó morriam aos dados

alternando-se em zig-zig-zá!

Ictiosofias de Carochinha...

 

Ictiosofias de Carochinha...

 

Um lindo peixinho dourado

que não dava conversa pra ninguém

vendo seu reflexo poliglota no vidro do aquário,

pensou em voz alta

num francês castiço:

 

Le Même! Le Même! Je suis Le Même!

A próxima cena é o gato da casa

derrubando todo o ecossistema 

encerrando quaisquer possibilidades de reflexão

e dizendo para si mesmo num tom jocoso em meio à fuga:

Bon Apetit!

 

Indra

 

Indra

 

Aquele baile num 8 de janeiro...

Chamaram-no:

A Noite da Interconectividade...

 

Móros, filho de Níx, era o porteiro

naquela singular rede plural de Indra...

 

Assim contaram:

Era uma outra vez

num baile de irreconhecíveis

dois seres se conhecendo pela milésima vez,

cometendo os mesmos erros,

provocando os mesmos equívocos,

criando filhos e ciladas

às custas de carne, sangue e ossos

de um mesmo cordel de enganos:

pluralidade singular e irrevogável na rede de Indra

 

Palíndromo, oroboro... seja lá a que pavio pertença,

viver é algo muito inflamável!

Cuidado! Vidros!

A rede plural de Indra na singularidade embriagante

de trazer a eternidade numa convulsão de vísceras

derretendo a maquiagem irretocável dos mascarados.

 

Que poder haverá por trás das nuvens distantes, efêmeras e cúmplices

de um mesmo céu em precipícios?!

 

Se Deus fosse a pluralidade no singular

uma só fresta já revelaria todo um universo onde a luz,

ao penetrar o espírito dos homens que têm fome e sede de justiça,

refletiria seu eclipse em forma de neblina atravessada.

 

O amor prevalece como testemunha nos vultos dos amantes que se procuram.

Eles se beijam entre a volúpia e a maresia dos canais de Veneza,

construindo pontes imaginárias pela umidade das colunas

e o toque morno de línguas que se contornam...

 

O poder do amor que tudo move,

que nos faz subir montanhas para dançar com os dervixes,

e nos inspira a cantar canções de amor do alto das colinas

para nos impulsionar depois a contar suas lendas

ressuscitando depois na luz de um outro e mesmo amor,

no qual simultaneamente

todo o universo gira, pulsa e acontece,

mesmo quando o carrossel subitamente para e se cala.

A Vitória de Epidaurus

 

A Vitória de Epidauros

 

Fragmento de pedra, sem asas ou membros

a Vitória de Epidauros ainda voa em nossa direção...

 

Como todas as nikes descendo degraus imaginários

que nos resgatam em aeroplanos

ela vem até nós, incógnita,

sem identidade alguma no tráfego da vida

buscando nossa alma sem chamar ninguém pelo nome,

um bálsamo sem reservas, translúcida,

regendo a vida outra vez num sétimo sentido

do qual nunca ninguém ouviu falar.

 

E o mar parece maior a cada dia...

 

É necessário certo grau de sofisticação para ser simples.

 

 

Lâmina

 

Lâmina

 

Enquanto uma criança puder cantar

haverá esperança. Os labirintos serão extintos

e o sussurrar do vento revelará portais que se julgava

adormecidos para o dia irreproduzível,

insuportavelmente iluminado e febril

que percorre perene a vastidão desta montanha

onde os deuses sorriem perto

e os maladarins dançam flores.

 

Ele surge do visor de seu elmo

esquadrinhando meus sonhos de improviso

como se fossem métodos de costura

cerzindo a vida de forma racional e estática

em sua armadura que deveria ser de seda

com motivos de colibris na primavera dos setembros

ultrapassando em meteoros mundos do avesso para o direito

sem lógica de vieses ou tramas mal contadas

que lhes desse qualquer plano de voo ou de discórdia.

 

É agora que meus assobios em pétalas transformarão ferro em brasas

nessa guerra de ilusões sem vencedores nem pilhagens

onde os espólios serão as máscaras do diabo

caindo sem sequer fazer alarde ou deixar sequelas.

 

Tudo será entregue, como o bumerangue de uma cruz órfã

sem condenados que a carreguem nem ressuscitados que ultrapassem

as divisas entre a liberdade e o sono recorrentes deste saque.

 

Há uma visão que não pertence à ordem dos jogos clarividentes

que os cegos conduzem do banco dos réus

pretendendo o juízo final dos que tem sede de justiça

mas que estão mancos de coragem para saquearem suas ruínas

e prevalecerem livres, isentos à brisa da cidade sitiada

e dos estandartes trêmulos de farrapos singrando tênues vitórias

sobre cadáveres esquecidos no valhala de seus medos.

 

É desse mesmo campo minado de sangue e ossos

que um jardim de tulipas vermelhas e lírios sublimes se erguerá alerta

sublinhando o tempo e a vertigem de olhar através,

alterando as lentes e as lâminas em células e estrelas.

Os Mistérios de Samotrácia, Lemnos e Imbros

 

Os Mistérios de Samotrácia, Lemnos e Imbros

 

                                      “Eles são deuses! Mas maravilhosamente estranhos,

                                      Sempre fazendo suas formas mudarem,

                                      Sem que saibamos o que possam ser.”

                                                                              Goethe, Fausto, Parte II, 8075-77

Todas as Vitórias, leves, em brisas

vêm descendo os degraus para nos buscar por dentro

ao encontro de nossa liberdade:

ninfas prestes a celebrar suas núpcias

com algum semideus que acorde do silêncio dos frisos.

 

Orgasmos de bocas e púbis sussurrando enigmas

nas pedras do tempo. Suor sem algemas!

A seco, pelo molhado eu sigo seu perfume.

 

E sinos repicando corações delinquentes

como a onda que bate no meu peito Noto

e que num mergulho sinto ser o mar inteiro

de um vento forte e salgado em maresias relinchando nas narinas...

 

As luzes alcançam pontos de intersecção

sinalizando a estrada paralela à praia

e que ninguém sabe para onde vai,

exceto pelo aroma inebriante de tomilho e lavanda

incontestes riscos de violeta vistos daqui

em lampejos raros, fugazes e telegráficos!

 

Eu só sei o caminho até o farol porque ele é tão inegável

quanto o sol no zênite de um gato preto

brincando livre num mesmo céu de enésimas potências!

 

“Ser gerado pelo mundo, moldado em luz,

fortalecido pelo Sol com todo o poder da Lua…”

 

A seco, pelo molhado

minha sede é de urgência e até na contramão eu te persigo!