Sobre o último jardim e outras medidas

Flores que nascem das pedras

A ordem é recomeçar cada manhã

com a simplicidade tenra de uma rosa,

aquela que não questiona sua condição
 de refém num amplo jardim 
como prisioneira de outras cores

ou mesmo o firme corpete de espinhos

durante seu tempo de vida útil embaixo do sol.

O húmus é cego e justo.

Enquanto o perfume de cada pétala

emite um valor essencial em notas e aromas,

a flor em si não sustenta rótulos ou preços

pela ascensão unânime de sua natureza bela...

Ela existe.

Essa cotação definitivamente não conhecemos.

Entra-se pelo pórtico do jardim

com os bolsos vazios de sementes,

 por isso a entrega é íntegra e resoluta

e a rosa fica assim, ela mesma

sendo o próprio jardim traduzido numa única pétala.

É a rosa que mantém meu coração

batendo seu ritmo de cristal,

por ela todos os poros se respiram outras flores

e a cadência íntima de existir atento

permanece isenta de qualquer outra estação

que não seja agora.

Calo se as palavras saltam em efêmeros,

para conjugar então o puro silêncio das hortaliças

e esperar as porventuras das sementes expostas de um último verão.

Mas a simplicidade da rosa que surge todos os dias

ainda que seja a mesma flor no mesmo canteiro

tem que valer todo um jardim
e seu tênue virtuosismo
abraçar um céu inteiro!

Sobreponha-se sua virginal inocência

à raridade das orquídeas que comovem Hollywood.

Para a justiça do húmus

todas serão apenas flores:

puros sonhos de clorofila

que desconhecem holofotes

ou o farfalhar de ramalhetes nos celofanes,

expressões do mesmo solo

transmitido em símbolos diferentes

na impermanência bela de um único destino.