Alma Mater

Alma Mater

Unidade, mãe de múltiplos filhos!

As estrelas são assim mesmo, quietas e insubstituíveis num céu intrínseco,

um abraço de distâncias com o mar de luzes no peito em grito aberto

ciranda contínua de onde viemos e estamos.

Sem outros mapas que não abismos de estrelas para onde voltar.

Cartógrafo amador, quantas vezes errei os cálculos e as fórmulas

apenas por temer minhas neblinas!

Mas os faróis sempre perdoam...

Enquanto houver terra e mar

alternar navegação e retorno

tornou-se um mito vivido em segredo

tradução prévia de um ciclo maior e mais tangível

que nenhuma babel pode transpor em alturas.

O trânsito na superfície nunca ignorou

a rota abissal que, turva, meu lastro viu o tempo todo em escafandros,

papiros de lembranças onde o compasso persiste

como um anzol da clareza que inevitavelmente me fisga

e nácar que torna possível a sede almirante de partir

que oceano nenhum sacia nem nega.

Eu me atrevo
 mas traço planos frágeis em barcos de papel

enquanto meus piratas cometem pesadelos em pilhagens

contra meus sonhos que nunca dormem e jamais naufragam.

E quanto mais me arrisco, mais salgada fica minha viagem.

Tudo passa excessivamente do ponto,

da compreensão mais insípida

à mais salobre ignorância.

Assim, rota hipnótica do navio

num mar sonâmbulo que se acredita constelação

persegue os astros esquecendo os bancos de corais.

Encalhar nos arrecifes é muitas vezes a possibilidade

de conquistar o continente que os muezins não viram antes.

Lágrimas abissais, suor abissal,

coléricos ou sanguíneos humores que transcendem métrica e rima.

Tudo custa!

As estrelas são a nossa única grandeza.

A epifania, a realidade mais justa,

aquela que traduz a babel imposta e espessa da lei dos homens

num léxico diluído página a página nas entrelinhas:

o cotidiano como a mais possível liturgia

gritando jugulares e cães soltos na garganta.

Não ditei receitas fleumáticas de viagem.

Medi todas e testei in vitro.

E foi assim que o laboratório explodiu naquela tarde,

como num filme de Antonioni

enquanto Pink Floyd.

Ciranda

Ao final, mar e céu nada mais são que uma mesma e intrínseca verdade.

Não há outro mar que não abismos de estrelas.

Tudo está muito perto. Nosso binóculo ao contrário

é que insiste em ver a paisagem na contramão.

Toda ascensão é para dentro.