A Tempestade
Trouxe a fome com um pão embaixo do braço
acalentado como um filho que se cria aos poucos
com águas de chuva e esgares das neblinas nos picos cinzentos.
Ouvi
por sussurros nos degraus do bazar próximo ao minarete
que dois cegos brigaram por uma moeda atirada por malícia
e que mercadores riram enquanto se engalfinhavam
como dois gafanhotos para não se perder de seus golpes surdos.
Enquanto subia, raios anunciaram em faíscas ameaçadoras
o estrondo de trovões arrastando móveis sobre nuvens negras.
Distribuí minha clemência àqueles que me viram com o fardo
e correram como sombras seguindo meus passos pelas paredes
até que a tempestade veio e lavou os degraus, as ruas e teu sangue
negro
e a vida se viu limpa e imaculada novamente por alguns segundos
não sem provar antes da gargalhada sinistra que vinha de dentro
dos muros
em idiomas confusos repletos de
orgasmos.
Meu coração foi meu apenas por alguns instantes...
A tempestade que lava tuas pedras não apaga o pecado
de ser a santa mais cobiçada e mais profana
pela sagrada ambição dos que dizem te amar.
Antes, eles te apedrejarão e te devorarão na sanha mais animalesca
que um dia puderam inventar em suas mentiras impronunciáveis,
hálitos de pedra onde até o nome de Deus
se esconde na calúnia de suas línguas.
E depois de declarada a guerra…
Haverá uma réstia de esperança perdida atrás de alguma porta?
Alguém abrirá finalmente esses portões para o cadafalso dos
canalhas?
Soarão as trombetas do apocalipse apenas na forma de alarmes de
bombardeio?
Seremos nós a cantar, alheios ao presságio de outras vidas,
a recorrência de pesadelos que esquecemos nos buracos negros,
de onde nem o pior dos hipócritas renascerá um milímetro melhor?
Minha clarividência é um tornado em face à cegueira estéril
de sua guerra planejada, de seu sangue vendido poluído de
infernos.
Em seu campo minado minha santidade calça botas disfarçadas
que imprimem pegadas de curupira e não deixam pistas para os lobos.
