Gárgulas

 

Gárgulas

 

Sete vezes circundei a grande estupa num dia de chuva

e as contas corriam meteoros entre meus lábios e meus dedos.

 

Meu barco de papel infundável

trazia de proa a popa

coisas escritas sobre a flexibilidade

do mundo submarino a alguns pés abaixo

enquanto a guerra devorava as praias da Palestina

em corais vermelhos nos arrecifes, rubros pela asfixia

de gritos que se calaram

entre tramas e urdiduras:

cadafalso que suas gargantas jamais planejaram cumprir.

 

Nem mesmo os gumes afiados das minhas facas

podem superar parabélicos, o corte exato e calmo

da lâmina flamejante da espada de Manjushri.

 

Indra tece pacientemente

o teor dos dias que ainda estão por vir…

 

O mundo, que sempre se ergueu às custas de sua própria derrocada

assiste impávido o mercado de ações do seu preço

despencando loucamente o abismo dos homens.

 

Houve um tempo de vinho e rosas

e os tapetes falavam e voavam entre as videiras

na época da colheita das últimas uvas.

 

Mas isso foi há muito tempo...

 

Desde então a umidade imprimiu bolor em nossas retinas

e nunca mais houve primavera.

 

O sol se ergue todas as manhãs quase por descuido

conferindo se ainda há algo sobre o que brilhar

e as gárgulas espiam o tráfego sonolento dos réus

arrastando correntes de escuro pelas ruas condenadas em ruínas.

 

Eles reconstruíram Notre-Dame.

No entanto, os anjos ainda não voltaram para as naves.

O Vale da Bateia

 

O Vale da Bateia

 

Plantando mares e céus

com sete pinceis riscando o arco-íris

em malabarismos de uma ponta à outra

e mais um tesouro escondido!

É subcutâneo, mas alcança nuvens

do colo morno e sábio de braços que não dormem jamais

em segredos acordados à luz de todas as manhãs...

 

Depois, elas se abrem em pandoras e pérolas

e as montanhas sorriem beijos iluminados

de um mesmo sol multiplicando-se em astrolábios

e nas entrelinhas, o céu azul em precipícios

como pináculo maior que definitivamente mói meu chão.

 

As verdadeiras gemas preciosas correm mesmo é pelo sangue

de quem garimpou cada célula na escalada de um universo sem fronteiras.

 

O garimpo é assim,

em pleno pântano

driblando os crocodilos para trazer os lotus à tona,

mergulho para a redenção de todo lodo

teleguiado pelo escafandro da nudez.

A compreensão desse limbo talvez aconteça mesmo é pelos vieses,

serena e bela, como carpas coloridas

adivinhando-se entre musgos e reflexos na água

de um sol na transversal incidindo redes moventes

num leito de areia onde luzes dançam.

 

Pirotecnias e fogos de artifício são nada quando se trata de almejar estrelas!

O mundo, sempre carente de transfusão,

permanece fiel à sua hemorragia debochada,

colado contra a parede como um prego que tenha errado de cruz

e perdido seu cristo.

 

Na divisa do Sinai com o Mar Vermelho,

fronteira entre a sede e o navegar

quis trocar pedras do mar pelas do deserto e vice-versa,

para que se encontrassem finalmente num êxodo

que não trouxesse para dentro de casa nenhum refém.

 

Definitivamente não apanhei nenhuma concha,

ainda que fosse a mais bela que encontrasse.

 

Hoje, todos os seixos que trouxe de vários lugares

misturam-se e confundem-se

num ecossistema sem pistas que jamais previra em artimanhas

no seio da minha sala,

réus numa redoma de vidro.

 

Assim também as folhas secas guardadas dentro dos livros,

como lembranças de bosques e árvores diferentes

são hoje mapas de esquecimento sem hierarquia

embaralhando geograficamente o que meu coração revelou

e um raio de ilusão quis inventar por descuido

amarelando na prateleira

como se vendesse um sonho inquebrável de ampulheta

cuja areia variou de uma extremidade à outra

sem nunca encontrar a liberdade de uma praia que lhe atendesse.

 

É invariavelmente do meu peito que o mar começa.

Tudo mais são ondas que passam.

Das Arlequinadas do Pierrô Aletrist - Os Zannis

 

Os Zannis

 

Ogivas explodiram ao longe

à guisa de fogos de artifício

e essa era a narrativa dos dias

enquanto davam pães aos pássaros

sem sono para deitarem-se mais cedo.

 

Seus corpos eram deles por alguns instantes

até que voos cobrissem o céu de ruídos

e os levassem do Éden insone que não pediram

até uma próxima estação. Circo Movente.

 

Antes que os sussurros vestissem sombras,

o breu da noite murmurou algum vestígio

e nuvens encardidas vieram lentas

numa sinfonia de milhares de flâmulas

receber o dia que sorriu pela janela

(sim, amanheceu enquanto você dormia...)

do último trem sem dizer adeus.

 

Não havia ninguém na plataforma...

 

Nem precisava. Foram embora assim mesmo,

com as malas cheias das fantasias amarfanhadas pela vida...

 

Vestiram os velhos fardos, rotos e puídos

alegres perante seu resgate de palhaços vencidos

pelo sorriso de dentro sem qualquer maquiagem ou cor.

 

Seriam sempre 'Il Teatro Zanni':

Covielo, Trivelin,

Scaramouche, Pulcinela e Arlequim,

personagens sobreviventes do que fora um dia

um espetáculo maior chamado 'La Commedia'.

 

Trouxeram também um rosário

cujas contas não multiplicavam números primos

e traiçoeiramente subtraíam-se.

 

E foi então que a doideira toda começou...

 

Naquela noite foram rezando picadeiro afora,

elevados em acrobacias sob a lona suja

porque não compreendiam mais a máscara do mundo

e fazer rir perdera totalmente o sentido.

 

Repetiram seus números para cadeiras vazias

ainda que meia dúzia de fantasmas lhes pedissem

que apagassem de vez a luz do mundo.

 

Não o fizeram. Sob o látego do trapézio

imperavam soberanos, muito acima da discórdia da tragédia

que externamente rondava o espetáculo todas as noites.

 

Ali, no oco da viola,

era como se fossem a luz do próprio dia

que mesmo sem concordar, ninguém negava nem via

ou podia desmanchar.

 

Foram heróis porque perderam tudo,

à parte suas próprias lendas: essas cumpriram à risca!

Gastos, vencidos, a maquiagem já borrada pelas lágrimas

mas o olhar altivo no horizonte que sempre se delineava

mesmo que fosse pela linha torta de um rímel

encimando sorrisos pálidos num contorno tênue de batom.

 

Eles tinham dragões por dentro

e queimavam pecados sem que ninguém percebesse.

As Nove Canções Desconhecidas para Adumbra

 

As Nove Canções Desconhecidas para Adumbra

 

Adumbra nunca foi das sombras.

Apenas viveu junto delas

até que surgisse Adlux

e fossem os dois tão perfeitos

que até poderiam ser três e fundar uma atmosfera.

Mas essa tríade jamais existiu.

 

Daquelas Canções Desconhecidas

que os dois cantavam ao entardecer,

nada se conheceu.

 

Permaneceram nas entrelinhas do ineditismo,

que é onde tudo de essencial reside

sem qualquer necessidade de legenda, fórmula ou conteúdo.

 

Os dois anjos também foram temas

de métopas e mármores esculpidos.

 

Ainda que transpirassem florestas

criando um ecossistema de brisas

correndo livre entre as estátuas e pedimentos,

nada mais que um hálito tépido

dos que narraram o talhe de seu mito

pôde representar a redoma rarefeita e sublime

que na lida divina de além-friso

eles transmitiram olímpicos

entre a pátina das nuvens

e o mar: uma parede móvel a ser continuamente atravessada

por epifania e mistério.

 

Sem deuses não se fazem heróis

e eles os tinham, sustentando a lenda de seu jugo

que por isso lhes parecia leve.

Das Arlequinadas do Pierrô Aletrist: A Entrada dos Scaramouches, Trivelins e Arlequins

 

A Entrada dos Scaramouches, Trivelins e Arlequins

 

E no final da estória o circo ardeu.

Às cinzas todos os palhaços.

Os trapezistas alçados às estrelas.

Os acrobatas arrebatados aos céus em bastões coloridos.

E a audiência inteira desintegrou-se num oh!

 

Mas do oco de uma cartola tudo se refez.

Circo Movente Fênix apresenta:

‘Baile dos Palhaços sem Máscaras’

- Única Apresentação –

 

Que nada!

Dia seguinte era a mesma coisa.

O circo permanecia enquanto a caravana.

Pegava fogo, se erguia

e não sobrava ninguém

para declarar moral na estória.

 

Se olhássemos bem, todas as noites

uma constelação formava

um bigode branco sorrindo estrelas

na lona azul do céu.

 

Talvez fosse Deus

e ainda assim era nada.

 

                                       Akko 9/4/24

A Tempestade

 

A Tempestade

 

Trouxe a fome com um pão embaixo do braço

acalentado como um filho que se cria aos poucos

com águas de chuva e esgares das neblinas nos picos cinzentos.

 

Ouvi por sussurros nos degraus do bazar próximo ao minarete

que dois cegos brigaram por uma moeda atirada por malícia

e que mercadores riram enquanto se engalfinhavam

como dois gafanhotos para não se perder de seus golpes surdos.

 

Enquanto subia, raios anunciaram em faíscas ameaçadoras

o estrondo de trovões arrastando móveis sobre nuvens negras.

 

Distribuí minha clemência àqueles que me viram com o fardo

e correram como sombras seguindo meus passos pelas paredes

até que a tempestade veio e lavou os degraus, as ruas e teu sangue negro

e a vida se viu limpa e imaculada novamente por alguns segundos

não sem provar antes da gargalhada sinistra que vinha de dentro dos muros

em idiomas confusos repletos de orgasmos.

 

Meu coração foi meu apenas por alguns instantes...

 

A tempestade que lava tuas pedras não apaga o pecado

de ser a santa mais cobiçada e mais profana

pela sagrada ambição dos que dizem te amar.

Antes, eles te apedrejarão e te devorarão na sanha mais animalesca

que um dia puderam inventar em suas mentiras impronunciáveis,

hálitos de pedra onde até o nome de Deus

se esconde na calúnia de suas línguas.

 

E depois de declarada a guerra…

 

Haverá uma réstia de esperança perdida atrás de alguma porta?

Alguém abrirá finalmente esses portões para o cadafalso dos canalhas?

 

Soarão as trombetas do apocalipse apenas na forma de alarmes de bombardeio?

 

Seremos nós a cantar, alheios ao presságio de outras vidas,

a recorrência de pesadelos que esquecemos nos buracos negros,

de onde nem o pior dos hipócritas renascerá um milímetro melhor?

 

Minha clarividência é um tornado em face à cegueira estéril

de sua guerra planejada, de seu sangue vendido poluído de infernos.

 

Em seu campo minado, minha santidade calça botas disfarçadas,

imprimindo pegadas de curupira que não deixam pistas para os lobos.

Águias em Nagarkot

 

Águias em Nagarkot

As montanhas são budas

telepaticamente no infinitivo.

E palavras, curtas demais para expressar

a magnitude da larga cordilheira de Langtang Himal

recortando o horizonte com sua espada de luz e claridade.

Mas cento e oito contas de estrelas

podem facilmente refletir a amplitude do céu

que as águias riscam em oração todos os dias

pela coragem e envergadura de suas almas,

espelho de nossa face nas alturas, zênite do espírito:

Samantabhadra e Manjushri.

Nagarkot 6/12/23