Balada para a casa vazia

Balada para a casa vazia

Um atalho para a saída do labirinto,

meu pátio é meu desassossego,

aberto púlpito para todos os cômodos vazios acima,

quartos voluntariamente desapropriados

livres de todas as pegadas

olhando vultos que ainda insistem em voltar.

Mar bravio. Uivos nas venezianas.

Vento causticante polindo lembranças e arestas.

Mantras percorrendo pistas,

deixadas pela praia num rastro de escamas

como um netuno que atrasasse a maré baixa

imprimindo brilhos na areia

que as ondas apagarão

antes que se decifre o enigma.

Irônica liturgia divina.

Só ao destino é dado o cetro do martelo como veredito.

As conjunções planetárias
 – látegos para o lombo dos homens –

não passam de sorrisos de escárnio

para a grandeza dos deuses.

Coisas que ficaram impressas como folhas secas

e que encontro ao acaso dentro dos livros.

Olho para elas e não sei de onde as trouxe

ainda que guardá-las tenha sido um gesto estratégico

para me remeter a algum lugar onde estive.

Ineficaz, o passado emerge impotente das páginas

como um cartão-postal sem endereço ou remetente.

Certos truques decisivamente não funcionam.

Viver intensamente muitas vezes não deixa nenhuma pista.

Nem mapas.

Mas tenho visto tudo muito de perto – tão de perto

que crio nuvens de calor no espelho a cada suspiro –

essa necessidade de raspar fundo a bateia no areal

a partir de tudo que precisei reinventar

e manter a identidade visível no reflexo do escafandro,

espantalho amigo dos pássaros,

anjo traído pela liberdade das asas,

poeta inefável.

Sândalo

Sândalo

O Amor, fluente em todas as línguas

é um leão entre os homens,

sol que tudo penetra e revela

impregnando a quietude fria e úmida da floresta

inebriada pelo aroma da resina dos sândalos,

rei desperto reconquistando seus domínios

do jugo da escuridão e sonhos de exílio.

À luz, custa o exercício físico da combustão.

Mas a dor do fogo

acende um céu inteiro refletido na paisagem

da qual somos pássaros

declinando abismos em ousadia de voos

dos quais somos lendas

imitando a sutil impermanência das nuvens

expandindo céus & quandos.

Assim, a fênix teve por graças 
o presságio de seu incêndio

e fechou-se então um livro ainda em brasas.

Finda fábula abençoada em cinzas

enquanto a exatidão da lenda persiste no calor dos dias

e as grades, derretendo, prescrevem sua babel

vencidas pela manhã que surge infinda,

fosforescente, cometendo a própria luz.