O Caderno Azul de Hiroshige

O Jardim de Borboletas e a Criança Extasiada

Eu queria um jardim com vista para o precipício

para confirmar a profundidade a esmo a cada dia

ser fausto em dia de borralho

com o demônio em meu encalço

para propagar um destino de cinderela ao fim da história.

Eu queria colher minha discórdia

na forma de acordes dissonantes – um dia eles passam –

só para poder depois brincar de índio nu em dia de domingo.

Fui um dia às touradas

e ali não havia nada.

Só cornos de mim mesmo:

ser touro e ser toureiro!

Ser nada!

E se calhar com o fado

ainda me faço audiência

para concluir essa charada do destino

diante da ausência de alguma possível conclusão nesse confronto.

É uma pena

que o animal transborde os limites da arena

para depois se instalar crescente

em meio à massa dos meus dinossauros

e querer ditar as regras a esta criança

que de tudo sorri

soberana, invisível, divinamente indomável.

Charada

De trás pra frente fiz assim:

conjuguei todas as rimas e o avesso,

no que era torto pus um fim

e recriei tudo outra vez desde o começo.

O que era cedo voltou tarde

e os pierrots fascinaram os arlequins com seu charme.

Ali os contos de fadas tinham código de endereçamento postal.

Poente

Um oásis a cada momento

e um deserto inteiro por conquistar logo em seguida.

Sempre os dois lados da mesma moeda a Caronte

mentindo sobre a unidade de todas as coisas.

Mas eu sigo porque meu destino é pássaro

e todas as portas estão abertas.

Também as feras, que não medem distâncias,

estão soltas, já que as jaulas derreteram

perante os 42° deste verão que ainda não passou.

Estou ou não estou

livre da Lei da Gravidade?

Por meu destino de almirante, tragam-me o mar já de volta

para eu atravessar num golpe, imune à pirataria

mas poeta iludido voluntariamente

por toda sereia que surgir em meus ouvidos.

Eu quero um sol de fim de tarde

para legitimar o incêndio dos meus sonhos pelas nuvens.

Depois tudo passa. Somos cinzas...

Mas só porque antes um sol queimou seu combustível

e imolamos as ilusões em sacrifício.

Sintonia entre os astros e os homens,

nossa única condição é a perda.

Convencer-se disto

é este pedaço de régua a que chamamos vida.

A extensão dessa medida cabe num sorriso de luz,

tão fugaz e preciso quanto o giro de um compasso.

Puzzle

Queria incendiar as palavras

para que elas queimassem fundo no seu coração

de poeta adormecido

e tivessem o calor de mil sóis brilhando

no limite de um único entardecer.

Os verbos se calam

perante a visão do vale e de seus verdes,

diante da amplitude e silêncio

de cada pequena flor que surge quando amanhece.

Outra vez sou poeta de tempo algum

e meu exercício diário

é brilhar novamente por uma nova manhã que surja infinda

exatamente como no primeiro dia dos mundos.

O recurso de métrica e rima não justifica

o desejo e a paixão que latejam

o pulsar atento de nenhuma conclusão. Nada permanece.

Acordar ainda se parece com a última canção de ninar aprendida.

Navio sem nome, rumo ou discórdia,

não há faróis em alto mar!

Como falar do compreender mudo que me trazem as histórias?

Como acordar da hipnose de mim sem o remorso de tanta coisa por ser feita?

Quanto valem as esfinges de plantão sobre a minha lápide?

Não há neste paraíso um único anjo que me indique as portas,

nem eu mesmo trouxe os óculos necessários

para suprimir a miopia da paisagem

e alterar a perspectiva do que é luz ou trevas em meu campo de ação.

Mas a total visão do vale

acende como um raio a amplitude do que há para ser visto,

assim como numa tempestade noturna

que em segundos, num único raio, revela para sempre

a dimensão atravessada do que antes era pura noite.

E já não há noite, tarde ou dia.

A memória alcança uma fronteira onde o silêncio impera imediato.

Perceber torna-se um verbo para sempre conjugado

e nas entrelinhas pode-se ler a eternidade composta por monossílabos.

Deus entra agora pela porta da frente

suave, saído de um banho de lavanda e alecrim

e senta-se à mesa que preparei para seu desjejum

alegre e perfumado, como todo universo sabe ser.

Ramadã

Beijei meus desertos

para afrontar a sede de amplitude

e ruminar o tempo dos camelos de uma vez

atravessando distâncias num átimo.

Mas não deu certo.

Era estreito o que deveria ser amplo

e uma porta sempre dava em outra.

Então eu deixei.

Não pensei mais em medidas

e rasguei todos os calendários

para ficar só com os finais de semana

no quintal da minha Vó Maria

onde fui príncipe, cowboy e índio:

enciclopédia de sonhos solta num playground.

Tempos depois

quando só sabia contar nos dedos

e tomar um avião era nada mais que brincar de amarelinha,

entre um céu e um inferno de fim de tarde

vi que a vida era pular para dentro da primeira chance

feito um saci de primeira viagem

tentando se esconder de coisa alguma.

Berço

Eu quero abraçar o deserto

para alcançar a fome depois do banquete

e pedir pelo conteúdo dos espaços em branco

preenchendo as tranças do tempo com Contos de Fadas.

Eu quero abraçar o deserto

para contradizer os espaços em branco

e afirmar que o coração é a única medida

e que só ele alcança o impossível.

Eu quero abraçar o deserto

porque não quero ser curto nem opaco,

construir pontes na neblina

e ver que à medida que as horas passam

novos dias querem dizer, incertos,

que faltam segundos para trocar as lentes

e contradizer a paisagem local,

virando o dia pelo avesso.

Porém,

reconstruirei pedra sobre pedra,

juntarei uivando todos os meus cacos

denunciando que a tal queda

era apenas ficar distraído

encostado no batente

deixando passar o tempo,

passando a vida a limpo, de rastros

me carimbando torto pelo chão

a chamar os cães plantonistas para decifrar o enigma.

E saber da dor cáustica

de ter de continuar respirando

e comendo o pão que o diabo amassou

se eu também sei fazer pães...

E se não existe coerência nisto

é porque vale ainda que como um grito,

mesmo que ele diga aos surdos:
- Abram alas para os cegos

e ouçam o roer dos mudos!

Absurdo!

Mas não vale um poema a estas alturas do campeonato,

o jogo tem se tornado demasiadamente fútil

além de já terem dito e escrito quase tudo.

Por isso, deem asas à imaginação.

Depois, joguem adubo nos parques!

Assim, aparecerão – depois da chuva, é claro –

novas formas de enfrentar o luar.

Deus finalmente dançará com as crianças

transformando o pavor trôpego

no puro ritmo a devorar espaços

que existe nos balanços

e no coração que oscila:

Pêndulos em parques diferentes...

Permitem jardins

ao redor das indústrias e automóveis.

                                                           1985

Perdido

Construo versos que você não pode ouvir

perco beijos que o acaso tem negado

por querer simplesmente o amor em vez da rima.

É como entrar num quarto errado

e mesmo assim trocar completamente a mobília,

pintar as paredes e quebrar todos os espelhos

para depois evadir-se na noite

empenhado até o último

em dirigir somente na contramão.

Voo todos os esquadros

para apontar arestas nos desertos,

e não conhecer seu silencio velado.

Passa um fado pelo meu coração perdido,

apenas uma gota de suor já lateja um Oceano

seguindo o pulsar de um poro íntimo com seu ritmo sempre aceso.

Eu enfrento a surdez do tempo

porque agora o silencio é absoluto,

apenas guardei segredos

para ter o que contar a mim mesmo.

Não sei gritar para pedir indicações,

o único endereço que me importa é o do Paraíso,

tudo mais é dantesco e labiríntico,

a conclusão sempre termina num minotauro

com Ariadne não sendo convidada.

De que valem tais contos de fadas?

Já não tenho mais moeda que compre sonhos.

A queda dos anjos é igual a um colapso

na Bolsa de Valores.

Meu resgate é minha perda,

sequestro-relâmpago pelo qual pago e recebo.

Tal é a impermanência.

Porto

As portas estão abertas,

apontam em silencio o dia e a hora.

Feito um arco-íris eu entro,

quieto,

imparcial sobre as formas:

Resignado sem-tempo.

Afrontam-se os canhões da cidade sonolenta.

Sonâmbulos

eles apenas dissolvem-se.

Eu abraço o Oceano

assim como abraço os desertos

e as estrelas em noites sem lua.

Faço o possível

para cumprir o impossível do tempo:

Cada momento é prova do imediato,

cada voo rasante o universo num piscar de olhos.

Saio da penumbra

e já vislumbro o farol com o qual sonhei.

Calo quando tento

descrever o alto mar que me atravessa.

                                                      

       

Mudo por dentro

Eu queria uma canção de amor

que abrisse a porta dos desertos

e escancarasse as janelas de uma vez por todas.

Mas não foi possível.

Eu não tinha as rimas

e não havia solo onde se erguessem

alicerces de propósito.

Os instrumentos emudeceram

perante a estranha coincidência

entre os pássaros da floresta

e os ventos das montanhas quando se calaram.

Não havia movimento.

O sol era um enigma

e a noite uma eternidade,

um poema sem fim nem conteúdo,

mágico chão de estrelas

com pedrinhas de brilhantes.

Queria na verdade um amor em forma de canção,

um beijo aberto ao enredo

do exílio no seu peito.

Um amor deserto

que restabelecesse a música dos ventos

aos sopranos pelas encostas e penhascos

onde só as águias alcançassem,

da mesma matéria-prima que constrói pirâmides, esfinges

e sentimentos desregrados.

Um amor é sempre um quebra-cabeças

lido pelo contrário

numa caligrafia organizada mais para o conflito

que para a solução

e ainda assim é o único sentimento que pode expressar tudo

ou selar o percurso tanto do sangue

quanto das estrelas.

A rosa púrpura

Uma certa rosa pediu à fada dos lençóis

um leito de púrpura por apenas uma tarde

para que pudesse descansar de seus espinhos.

O Tempo ouviu calado o encantamento

e esperou até que amanhecesse.

Quando veio o Sol

(e o Dia era lindo na Primavera!)

a rosa chorava triste,

despida e simples no meio do jardim pleno de luz.

Ao longo de seu caule nu

todas as borboletas, besouros e escaravelhos

vieram tocar de perto sua pureza inédita de flor.

E o peso de tantos insetos vergou sua nudez

impedindo que ela olhasse para o Alto à procura do Sol.

Inconformada, a rosa pediu de volta

seu espartilho de espinhos,

desta vez como se eles fossem escadas que libertassem,

elevadores a jato sem precisão alguma de ascensorista.

Compassivo, o Tempo concedeu-lhe outra vez o encanto.

Depois, em seu hálito de cravo

ela sorriu resignada seu destino de flor

como se houvesse provado de todo néctar

que a dor de seus espinhos a fez compreender então.

E ela foi, desde ali

flor de todo Jardim

e como se fosse ela, a rosa,

por assim dizer o Jardim inteiro

para todas as Manhãs, Espinhos e Perfume.

Rosa somente. Sem rosa, cor ou desejo:

Eclesiastes de flor embaixo do Sol,

origem de todo aroma.