Sobre o último jardim e outras medidas

Flores que nascem das pedras

A ordem é recomeçar cada manhã

com a simplicidade tenra de uma rosa,

aquela que não questiona sua condição
 de refém num amplo jardim 
como prisioneira de outras cores

ou mesmo o firme corpete de espinhos

durante seu tempo de vida útil embaixo do sol.

O húmus é cego e justo.

Enquanto o perfume de cada pétala

emite um valor essencial em notas e aromas,

a flor em si não sustenta rótulos ou preços

pela ascensão unânime de sua natureza bela...

Ela existe.

Essa cotação definitivamente não conhecemos.

Entra-se pelo pórtico do jardim

com os bolsos vazios de sementes,

 por isso a entrega é íntegra e resoluta

e a rosa fica assim, ela mesma

sendo o próprio jardim traduzido numa única pétala.

É a rosa que mantém meu coração

batendo seu ritmo de cristal,

por ela todos os poros se respiram outras flores

e a cadência íntima de existir atento

permanece isenta de qualquer outra estação

que não seja agora.

Calo se as palavras saltam em efêmeros,

para conjugar então o puro silêncio das hortaliças

e esperar as porventuras das sementes expostas de um último verão.

Mas a simplicidade da rosa que surge todos os dias

ainda que seja a mesma flor no mesmo canteiro

tem que valer todo um jardim
e seu tênue virtuosismo
abraçar um céu inteiro!

Sobreponha-se sua virginal inocência

à raridade das orquídeas que comovem Hollywood.

Para a justiça do húmus

todas serão apenas flores:

puros sonhos de clorofila

que desconhecem holofotes

ou o farfalhar de ramalhetes nos celofanes,

expressões do mesmo solo

transmitido em símbolos diferentes

na impermanência bela de um único destino.

O Teatro Clarividente

Índex

Tudo desenhado desde sempre como num calmo teatro...

É preciso trazer leveza aos bastidores

porque a alma emana dos personagens

e converge para um único reflexo.

Ele chega em raios à fronteira da ribalta,

onde respiram num mesmo ritmo

foco central e audiência.

A gravidade do mundo perecível não alça voos.

Um louco então grita das coxias:

- "Quando Deus vier, que seja de viés
incidir sua luz diretamente no meu peito

e me livrar dessa catraca e da ferrugem 
de uma vez por todas!

Meu interesse de antemão em luto armado!

Paguei meus ingressos e meu resgate

e foi ninguém mais que eu mesmo o raptor."

Silêncio.

Mesmo as mais altas intenções

estão cercadas de anjos caídos ao redor.

Por compaixão ao seu resgate

e à reeleição de suas asas derretidas

a luz existe e emana dos olhos

daqueles que não dormem.

Mas o exercício de viver a cada instante

de olhos abertos

pesa nas retinas da carne

porque é feito do mesmo gosto incondicional do limite

- daquele que todos nós comungamos.

E da mesma forma e pela mesma lei

nosso múltiplo ser 
não projeta senão uma única sombra.

O limbo arde nas mandíbulas

e inevitavelmente

a fome incomensurável de luz emerge dos tutanos.

É então que um palco se define

ainda que lhe falte um texto e um ponto:

Impronunciável drama.

Não há efeitos especiais para a dor.

Abrem-se grilhões em febre de asas.

As máscaras estão emancipadas.

Arlequim e Pierrô são agora um mesmo e único palhaço

quando o circo pega fogo.

Cortinas

Percurso

Percurso

Invento verbos que não registro

olhando paisagens que ultrapassam o transferidor.

Há muito tempo

trouxe um fardo que a poeira foi comendo pela estrada

sem deixar rastros, cúmplice e companheiro do vento

que apagou todos os vestígios sem deixar endereços ou mapas.

Hoje, percebi que o hálito úmido da manhã,

perspicaz, envolvia um céu no vale.

Já faz tempo.

que as bússolas foram atravessadas

e os astrolábios beijados em diários de viagem

borrados de batom quando faltavam palavras.

Certa vez as estrelas se compadeceram

e vieram se refletir no azul do lago

emaranhando astronautas e argonautas

para consternação geral de satélites e escolas de navegação.

Assim, trezentos e sessenta graus foram cumpridos sem compasso,

sem êxodo, degredo ou promessas de constelações desconhecidas.

O Cerne dos Infinitivos

O Cerne dos Infinitivos

Manter a vida diária intacta

sem amarras ou conflitos

preferências ou rejeições

e receber tudo com a resignação do Buda

que apenas comia do que caía em seu prato...

Saber nos tutanos do espírito

da imparcialidade das flores

que tudo ouvem e vêem

com o mesmo senso tenro e fresco de presença

e conservam, imaculadas, o belo de seu ser

em guirlandas para todo destino, incondicionalmente:

seiva que tragou um dia do próprio âmago da terra.

Mapas do Destino

Os Mapas do Destino

O Mistério sussurra segredos em nossos ouvidos

e não compreendemos ao certo

sua linguagem simbólica de brisas e outonos.

Mas a clareza de que o pequeno barco

de nossa existência resignada

segue adiante, conduzido por esse movimento,

traz em seu bojo um ninho de mantras

que faz o oceano transparecer e alargar

fronteiras e geografias que ultrapassam proa e popa.

Assim o barco torna-se o próprio mar e vento,

a viagem e seu almirante:

abrangência silenciosa das pirâmides

em ecossistema de quietudes

ritmo que pulsa tectônico mudos precipícios

e prescinde em sorriso interno do temor das alturas.

Das alcachofras fosforescentes e mais nada...

Ecossistemas

                                                                  A uma migalha de pão

que deixada para uma gata

 permaneceu impune no muro,

intocável

 Bichos matreiros e sagazes,

não se ganha um felino nem com o melhor padeiro

se não houver confiança mútua

E ela se foi por outros muros
outros quandos...

Mas um beija-flor de imediato

em fios de eletricidade

avistou curioso
em telégrafos de assobio

Depois

assustado por algum ruído

voou para flores mais próximas

Rimas não mentem
Todas. Em sufixos e prefixos

Minutos para que um exército de formigas

viesse em valhalas buscar provisões.

Uma fila delas pelo muro,

trouxe o beija-flor de volta em arpejos.

...E a gata

que atacou em golpes de trapézios

sem alçar zás de passarinhos!

Ciranda

As alcachofras fosforescentes

assistiram tudo isso junto ao entardecer
pelos muros do hospício

Viver as palavras como enigmas

 decifrando a vida em parábolas sem fim

...sempre por ser contada

sem desfechos ou prelúdios

sem amarrar conclusões
que não condizem,
apenas reticências...

Ciranda Muiraquitã

Ciranda Muiraquitã

                                                                    a João Guimarães Rosa

Era uma vez uma concha que abrigava em seu íntimo calcário

Toda a imensidão do Oceano em noites de estrelas.

E os navegantes incautos que tocaram sua branca superfície 

Ouviram histórias de ondas e mares distantes

Que sua voz de tímpano contava

Sobre marinheiros de ébano curtidos a sol e sal

Em bravura de beleza embriagada.

E a concha abrigava em seu íntimo todos os sete mares

E a imensidão dos olhos do menino que lhe encantava mineral, o fado.

E contava o menino aos almirantes a postos

Da concha que era o próprio mar em que estavam e ouviam...

E em suas canções de criança
Todos os oceanos eram resposta clara à sua voz:

Arcanjo Gabriel quando chamou Maria.

E todos os oceanos a postos se continham gotas

No interior da concha acústica de cálcio. Puro desejo.

E vai que um dia o menino acorda em outra concha

Por direito de lenda ser e agir de acordo.

E a concha...

Mas qual delas, diria o poeta para além da história

Com sua voz, também de anjo...

Dizem que mesmo em sagas assim difuso

Um deus movido a sol e sal

Mostra-se Rei. E é tudo.

Pouco sabemos da natureza fugaz da criança

Que tece mistérios que nem o mar comporta.

Mas sabemos o gosto do Absoluto

De sabor inconfundível, fantástico e exato.

Além do mais, ele era boto, almirante e Netuno.

E era menino, sabia tudo.

A Terceira Visão dos Tuaregues

A Terceira Visão dos Tuaregues

                                                                     "For contemplation hee and valour formd

                                                                              For softness shee and sweet attractive Grace,

                                                                   He for God only, shee for God in him."

                                                                                                 Milton - Book III - Paradise Lost

Guarda o coração, esse tesouro,

não como baú de segredos

mas uma chave-mestra que possa abrir todas as portas

e ultrapassar tanto degredo

daquilo que nunca foi tragado pela distância.

Séculos ocultos em caixas de Pandora

seriam um colapso à arquitetura fria dos relógios.

O visível é apenas um repertório de mentiras

que o mundo desfia num rosário de miragens sôfregas

e os homens imprimem ao longo de sua história

paramentados em cega liturgia de ruídos.

O cenário do paraíso dispensa muros na paisagem

tudo está perto e palpável como no primeiro dia dos mundos

sem nada que separe a cálida surpresa da aventura

de sua realidade suprassensível aqui: pura fábula!

(Entre um pulsar e outro

o miocárdio abriga em seu útero livre

a possibilidade de todos os aeroportos!)

Um rio que já tivesse cumprido seu fado de oceano,

tudo às avessas, como séculos ocultos em caixas de Pandora

sendo um insulto à arquitetura fria,

ainda que magnânima, de todos os relógios!

Big Ben

Big Bang 

Tanto faz!

Intermezzo:

Ela cantou:

O tempo não volta: enlaça!

E ele em baixo contínuo:

Amor que não estanca, abrange!

Luz através das varandas!

(Cena do Balcão em Romeu e Julieta)

Intraduzíveis sentinelas

da grandeza do espírito

que não conhece tempo, espaço, vida ou morte

os livros sagrados são cantados,

na busca da irreproduzível linguagem do eterno.

Ariadnes em prelúdios

intercedam fios nessas meadas de presságios,

contos de fada à guisa de faróis,

e deuses que nos mantenham neste mesmo porto

de nenhuma conclusão,

onde o pensar em qualquer partida

já é em si mesmo uma conquista

e o tratar de ser luz, seu único parâmetro.

Enquanto isso, berbere

atravesso tudo a pé, tamaxeque

num voo rasante pela amplitude do vale

triturando uma nova poção mágica

para extrair todos os fôlegos num só golpe:

Tablacadabra